por Sulamita Esteliam
Hoje bateu saudades da minha jabuticabeira. Sim, tenho uma, ou tive, mas quem cuida, ou cuidava, é meu irmão, porque é ele quem mora na nossa casa materna.
Foi lá que plantei a muda arrancada de um terreno que deveria vir a ser chácara em tempos de outra vida, remota, de casada. As crias, parte delas, eram tenros brotos em florescência.
Euzinha plantei, mas quem cuidava era minha mãe e minha tia, porque morava em outras paragens. Só ia por lá nos fins de semana em que não estava trabalhando ou viajando, quase sempre em missões profissionais.
A jabuticabeira cresceu rapidamente, e deu frutos em sete anos, e passou a fazer a alegria da extensa prole familiar, e também de vizinhos e passantes. Era uma fartura de delícia que se renovava duas a três vezes ao ano.
Terra fértil a do quintal lá de casa. Tudo em se plantando dava, e com abundância e sabor. Hoje é quase um deserto de cimento e cacarecos.
Quase nunca provo dos frutos da árvore que plantei e que reproduziu décadas a fio. Sempre foi assim, porque sempre morei distante, e quem colhia, e guardava para garantir que Euzinha provasse há muito se encantou.
A última vez que estive por lá notei que a jabuticabeira estava se esmorecendo… A seca estava sugando sua energia; sem rega adequada não iria muito longe.
Cobrei do meu irmão, que confessou não ter paciência para atender à demanda que a profusão de frutos desperta nos passantes. Custei a crer no que meus ouvidos escutavam:
– Poxa, mano, é a única árvore que resta no quintal. Nossa mãe adorava essa jabuticabeira, e você tem netos que vivem aqui e dela podem desfrutar. Não acredito que você vai deixá-la morrer!
Tempos de estranheza e aridez de alma. E como dói!
A Tal Mineira 