Elegia a Tilden Santiago e à sua humanidade!

por Sulamita Esteliam

Vou repetir aqui o que publiquei nas redes ao longo do dia que passou, com algumas pinceladas de acréscimo. É que, o que escrevi antes, e escrevo agora, sobre Tilden José Santiago são lembranças fortes e definitivas em minha vida. Impossível apagá-las.

Meu amigo é estrela aos 81 anos, por complicações da Covid. A notícia me chegou no despertar desta quinta. Meu ex-marido me enviou mensagem pelo zap-zap.

Na sequência, Nilmário Miranda, amigo comum e a quem assessorei na Câmara dos Deputados em Brasília, me perguntou via zap: “Soube do Tilden?”

E o bom-dia do maridão agregou a ordem do dia: “Sabe quem é estrela?”

Aí já havia lido a nota de pesar da bancada do PT na Câmara, e os grupos do zap multiplicavam as informações sobre o encantado e a causa da morte: teve uma infecção urinária, que foi agravada pelo Covid e generalizou. Não resistiu.

Replicavam a mensagem de Stella, sua caçula, nas redes:

“A maior herança deixada por ele para nós foi a cultural e sentimental. Ele sempre pediu para partir em paz e assim foi. De padre a embaixador, mas a melhor função exercida por ele na terra foi a de pai!

Ontem ele pediu para trazer o sax para tocar no hospital, não deu tempo papai. Toca a[i no céu para a vovó Stella, nos abençoe e nos dê força porque será muito difícil sem você. Você deixou muitas pessoas que te amam”.

Assim era o Tilden: um chamego só no sorriso amplo, na simplicidade material, franciscana, na riqueza argumentativa, que dava volteios para chegar ao mesmo lugar, no orgulho de suas origens, andanças e formação, na alegria de viver.

Já à noite, minha filha mais velha me ligou: “Mãe, o Tilden está no Jornal Nacional”. O homem era importante e descrevi a minibio do amigo. E ela: “Falaram tudo isso, e que ele morreu de Covid”.

Minhas crias, todas menos a caçula, se lembram do Tilden. Minha mãe amava o Tilden. Ele e Nilmário são patrimônios familiar.

Ex-presidente do Sindicato dos Jornalistas de Minas, um dos fundadores do Jornal dos Bairros e do PT. Defendeu três mandatos de deputado federal pelo partido, que presidiu em Minas. Foi embaixador do Brasil em Cuba, no primeiro governo Lula.

Andou pelos Kibutz de Israel nos anos 50, foi padre operário, condição na qual resistiu à ditadura implantada no país por 21 anos, a partir do golpe civil-militar de 1964. Tilden foi preso duas vezes por sua atuação na resistência.

Militou clandestinamente no Nordeste, e celebrava missas com um 38 sob a bíblia. Deixou a batina para se casar com Maria, uma operária pernambucana, que conheceu na clandestinidade.

Separou-se dela no final dos anos 90, mas os filhos que fez, teve com ela: Vladmir é o primeiro, depois vem Alessandra e por último Stella, que se multiplicaram em três descendentes: Isaac, Lavínia e Sarah.

Conto parte da jornada do Tilden no meu livro “Estação Ferrugem”, Vozes/Prefeitura de BH, 1998 – que resgata a história da região operária de Belo Horizonte-Contagem e a resistência à ditadura na ótica dos trabalhadores.

Por isso, digo, e está lá no depoimento publicado no portal Jornalistas de Minas: para além das divergências e escorregões políticos – quem não os tem? -, ninguém tira a trajetória de militância de Tilden Santiago, vulgo Aliocha, seu nome de guerra.

No que testemunhei, foi um presidente de sindicato exemplar. Ademais, abriu o Sindicato para a atuação política direta da base. A criação do Núcleo de Jornalismo Político, que integrei na formação, e depois do Econômico são exemplos dessa diretriz.

Foi sempre um bom companheiro; para mim, um irmão mais velho. Foi ele quem me acolheu em Brasília, quando migrei, sem eira e sem beira, em 1991. Enquanto fazia frilas, morei na casa dele por três meses, até Nilmário me convidar para seu gabinete.

Para agradecer, assumi a cozinha da casa, onde viviam também o assessor do deputado, João Tavares, e o filho do Tilden, Vladmir Santiago.

É fato que, em anos mais ou menos recentes, atravessou o rubicão, no entender de parte dos amigos de esquerda. Ocupou uma secretaria no governo Itamar Franco, depois de perder por pouco a eleição para o Senado pelo PT, aliançado com o PMDB.

Também teve cargo de assessoriia na Cemig, no governo Aécio Neves, mesmo sob oposição do partido, razão pela qual se desligou do PT.

E chegou a envergar uma camisa amarela nos protestos ditos “anticorrupção” que nos levaram ao golpe contra Dilma, o que é difícil de engolir. Foram essas as razões de eu manter-me afastada dele durante os últimos anos.

O livro, que publicou em 2015, Sacerdotes na Revolução – Os Pobres, Jesus e as Igrejas, pelo selo Starling, resgata sua trajetória religiosa, política e sentimental. Enviou-me um exemplar, através do meu cunhado; está na pilha à espera da vez, que nunca chega. Vou resgatá-lo, in memorian.

Recentemente, voltamos a nos falar, pelo zap. Foi dele a iniciativa. Arriscou o meu número de celular, que é o mesmo há 20 anos, e deu certo.

Pudemos conversar sobre suas opções políticas e de outras pessoas do nosso convívio, que também deixaram o PT. Disse a ele o que pensava. Apenas sorriu, aquele sorriso de “tudo bem, você tem seus motivos e eu os meus…”

A verdade tem faces e arestas contornáveis, garante a Filosofia, ciência exercida por Santiago. Mas ele ficou boquiaberto quando lhe disse que jamais me filiei a qualquer partido, eu que vivo política 24 horas por dia. Nem ao PT.

“Ora, vocês nunca me convidaram. Acharam que eram favas contadas, porque estava na lista de contribuintes…” Rimos juntos.

Vez por outra, me fazia ligações de vídeo: contava da família, do ativismo político-ambiental, do sacerdócio – tornou-se bispo anglicano; da atividade intelectual, da falta que sentia de ter um amor para chamar de dele.

Não estava bem de saúde, mas estava ativo, no possível, e mantinha acesa a alma sonhadora, como bom canceriano.
Trabalhamos juntos no Diário do Comércio, lá em Minas. Militamos juntos no Sindicato dos Jornalistas, que presidiu. Dançamos muito nas celebrações da categoria e nas gafieiras Estrela e Elite, onde vez por outra nos reuníamos com a turma da farra; era pé de valsa e tocava. O som do seu saxofone ainda ecoa em minha memória auditiva.

E é incrível que a única foto que tenho com ele, e dele, é de um encontro de jornalistas em Belo Horizonte, em 1988. Assim mesmo porque o Simphrônio Veiga, colunista da categoria, me enviou. A foto, salvo engano, é de Renato Cobucci.